Longtemps, nous n'eûmes pas grand chose à nous dire.

Il apprenait à lire lorsque je tétais à peine le sein de ma mère. Lorsque ce fut mon tour de m'appliquer à tracer les a a a a a a sur mes cahiers d'écriture, il dessinait mieux que personne, la langue dépassant du coin de la bouche dans un effort de concentration.

Longtemps, nous n'eûmes pas grand chose à nous dire.

Je faisais semblant de m'intéresser aux poupées quand il transforma la cabane de jardin, ancien poulailler familial, en laboratoire de chimie. Je servis de témoin à ses fumées bleues, vertes ou roses, au bord du bac à sable dans lequel je faisais des pâtés qui ne l'intéressaient plus depuis longtemps. Il montait les côtes à toute vitesse quand j'apprenais à peine à pédaler plus de trois mètres sans tomber.

Longtemps, nous n'eûmes pas grand chose à nous dire.

Je jouais à la marelle dans la cour de l'école quand il prenait déjà le train de bonne heure pour la ville où il allait au collège. J'apprenais la joie d'avoir des copines à la vie, à la mort, quand il faisait ses premières expériences d'adolescent.

Quand ce fut mon tour de prendre moi aussi le train, il s'était envolé déjà pour l'université.

Il devint un pharmacien brillant, au terme d'un parcours sans histoires apparentes, je restai, à ma grande frustration, sa "bête soeur", sobriquet qui me faisais hurler de rage devant ses copains. Puis il devint Monsieur Touille, dans le secret de sa cave, d'abord, dans son laboratoire, ensuite.

Longtemps, nous n'eûmes pas grand chose à nous dire.

Mon ventre fertile s'arrondissait quand lui peinait à devenir père, Dame Nature lui refusant pendant longtemps le cadeau d'une vie, d'une descendance.

Longtemps, nous n'eûmes pas grand chose à nous dire.

Et pourtant.

Et pourtant c'était mon grand frère, et malgré tout, et surtout toutes ces années qui nous séparaient, il était là.

Des pièges dans le sable de la mer du nord aux descentes de folie à vélo sur les pentes des Ardennes, mes mains accrochées à sa taille et mes yeux fermés de terreur. Des barrages construits dans les ruisseaux aux feux allumés pour griller les châtaignes. Des descentes de la rivière en canot à ce jour où il me sauva la vie alors que je m'enfonçais dans un marécage. De ses copains qu'il me présentait à la première boîte de préservatifs qu'il mit à ma disposition, sans poser de questions. Des grands secrets aux grandes trahisons, aussi.

 

De ce jour où la micro nana qu'on voyait décidément de plus en plus nous l'enleva à ce jour d'été brûlant où elle l'épousa, vêtue d'une robe qui n'allait qu'à elle seule et qui fit défaillir notre mère, et jaser la famille entière, avant de s'envoler pour Tahiti.

 

De ce jour d'octobre 2002 où il répara mon âme en même temps que mon appartement. De ce trajet à trois adultes et un maxi-cosi où trônait la Fée de quatre mois dans sa Smart à ce jour où je le vis pour la première fois père, scellant une trève finale, un pont entre nos parcours.

 

Cinq ans nous sépareront toujours, mais quand on grandit, cinq ans, ça devient tout petit.

 

 

Papa-Touille a aujourd'hui quarante ans.

 

 

Joyeux Anniversaire, mon grand-frère.

 

 

 

 Copaiba, c'est lui, et c'est par ici (pouêt).

 

(Non, il ne se coiffe toujours pas.)

(Ta faute, aussi, envoie-moi une photo moins pourrie, hein!)

Le dernier ouikaine d'avril, les fermes en Moselle se mettent en mode "fête". On brique les cochons, met un noeud rose aux ânons, peigne les chevreaux, épouille les lapereaux, bref tout le monde se met sur son trente-et-un. J'aime bien y emmener les Petits Papadoums, même s'ils savent que le lait ne pousse pas en briques carrées depuis longtemps, rien qu'à l'odeur répandue certains jours au Village par les quatre fermes de la rue, ça fait toujours une sortie super chouette, genre l'imagier de la ferme mais en vrai avec les bruits des animaux qui ont eu le droit de sortir de la boîte à meuh.

 

 

 

L'autre dimanche, nous avons visité deux fermes de la région.

 

 

 

La première, le matin, plus déguisée en attrape-touristes au porte-monnaie bien rempli, a permis aux enfants de faire un tour de poney d'au moins 34 secondes (deux euros) et à moi de dire au Pirate qu'on était là pour voir les vrais canards, pas ceux en plastique de la pêche (deux euros). Si on moins on avait gagné des poussins, ça aurait pu être drôle, en rentrant à la maison avec les bestiaux. A chaque bêtise, j'aurais pu menacer les enfants: Attention, si vous n'êtes pas sages, on bouffe Caliméro demain au dîner! 

 

 

 

 

   

Bon on a vu des cochons qui avaient pas l'air étonnés de nous voir, même pas ils nous on fait un grrrouiiik de bienvenue, nan mais tout se perd, vraiment. Quelques veaux, vaches, cochons, couvées, et puis surtout un chevreau qui venait tout juste de naître, devant une meute d'enfants mi horrfiés par le spectacle, mi fascinés... Ca se mange du chevreau?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Bon après ça, on est rentrés se reposer de tant de bestialité à la maison. Parce que, l'après-midi, nous avions rendez-vous avec du vrai, du lourd, de la ferme en grand et en dehors du monde, nous étions invités chez nos copains Félicia, enceinte jusqu'au cils du petit troisième, et Benoît, à la ferme de Fresnois.

 

 

 

 

 Là, c'est la douceur de vivre, le monde s'est arrêté pour écouter le blé pousser. Même la Demoiselle avait bien compris le principe: tu laisses papa boire des bières et maman manger du gâteau en pipelettant avec la Zabineuh et la Fééééliiii s'instruire tranquillou, tu vas jouer avec les copains, aujourd'hui tu es LIBRE. Elle a très bien intégré le concept, je dois dire. On l'a pas vue de l'après-midi. Je l'ai retrouvée noire comme un petit cochon, signe absolu des enfants qui s'éclatent.

 

 

 

Pour faire les ceusses qui sont pas venus que pour se mettre le fondement sur une chaise et voir la vie du bon côté, comme si soudain le temps s'était bloqué sur dimanche, on a rendu une petite visite aux bestiaux motorisés dans leur étable.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ah, des bien belles bêtes. Je vous mets la Demoiselle qui mesure à peu près 80 cm juste à côté comme étalon. Evidemment, comme par miracle, on a réussi à décoller le Pirate du baby-foot cinq minutes, le temps de le faire monter dans la moissonneuse-batteuse, un grand moment!

 

 

 

Et puis j'ai eu le choc de ma vie. J'ai trouvé, d'un coup d'un seul, ma vocation, sans rien avoir cherché, sans m'y attendre. La révélation. J'ai nommé  l'élevage d'escargots. Un peu dégueu, mais attends, tu vas voir.

 

 

 

 

D'abord ça se mange.

Déjà un bon point.

Et avant ça, c'est LE truc du feignant absolu. Juste fait pour moi je te dis.

 

Le truc genre, que tu les ramasses et tu les fous six mois à roupiller. Ensuite, t'allumes la lumière, et tu lui demandes gentiment de forniquer. Bon, comme l'escargot est pas contrariant, mais lubrique et baveux, il s'exécute (mais lentement, hein, faut pas pousser). Ensuite tu lui donnes des pots de terre, il te pond ses oeufs , et toi, peinard, t'attends à peu près deux semaines qu'ils éclosent. Dans chaque oeuf, un escargot tout bien fait tout fini, prêt à ramper, la coquille sur le dos et les petites antennes dehors (ça laisse rêveur, je vous dis). Juste microscopique, mais c'est un détail. (Juste que du coup c'est pas très photogénique.)

 

Bon tu le laisses un peu bouffer de la farine, et, parce que t'es pas vache, t'attends qu'il ne gèle plus dehors, et tu le balances dans le colza, hop. Tu mets des planches en tipi pour qu'il puisse se planquer quand ça chauffe, et t'arroses tous les matins. Et l'escargot, il a qu'à bouffer pendant que toi tu fais rien pendant six mois. Au bout de six mois, Louis Bodin annonce qu'il va geler, et là tu te magnes d'aller les cueillir (ça court pas très vite, tu te fatigues pas trop), parce que ce serait gâcher, ils sont magnifiques et tout bien gros comme il faut. T'en gardes quelques-un pour les laisser se reproduire, et les autres, bah tu les prépares, genre: ébouillantage, lavages, surgelage, cuisson de deux heures, beurrage, remisage dans coquillage, surgelage, vendage au marché de Noël le plus proche.

 

Puis tout le monde il refoule du goulot et on rigole bien. Au final, t'as bossé deux semaines sur l'année. Je veux.

 

 

 

Ah tu vois que c'était super instructif. Je disais pas ça pour rigoler qu'est-ce que tu crois. Qu'on peut pas causer sérieux ici deux secondes?

 

 

 

Bon la Demoiselle, quand elle en a eu marre de faire papouille aux lapins et de répondre à l'autre abruti de Léoooon, elle s'est trouvé un super baby-sitter en la personne toute désignée de son parrain Manu Emmaaaanouel (sinon on se fait engueuler par la Zabineuh), qui lui a bien expliqué que non, on ne pouvait pas déterrer les asperges tout de suite. Il lui a même déniché un tracteur à sa taille, didon.

 

 

 

 

 

 

Je vous ai gardé le meilleur pour la fin. Enfin, le meilleur, celui-là il se mange pas, attention, sinon je crois que la Fée elle mord.

Le meilleur, ou plutôt la meilleure, c'est Saline. Saline venait d'avoir un bébé quelques jours avant, et avait déjà retrouvé sa jolie ligne élancée.

Le joli poulain cherchait encore un prénom, c'est l'année en A il paraît. Bon nous on lui a cherché des tas de prénoms, et lui il nous a prêté sa maman.

Bon, pas trop longtemps, hein, parce que ça l'inquiétait quand même un peu, mais Saline elle est tellement douce que même le Pirate a pu la monter à cru, ses petites mains bien accrochées dans la crinière.

Après, on est rentrés à la maison avec un tas d'escargots et des amis, et le lendemain, je sais pas pourquoi, on refoulait tous un peu du goulot et on avait  un coup de soleil sur le nez des étoiles plein les yeux.

 

 

 

Les escargots de Félicia et Benoît sont disponibles uniquement sur commande et bien sûr, en saison, et puis tant qu'il en reste. Ce sont évidemment les meilleurs du monde.

 

 

Ca y est, c'est de nouveau lundi.

(On me dit dans l'oreillette que c'est déjà presque mardi, ce qui fait que tout d'un coup, c'est un peu moins grave, tout de suite.)

Ca commençait vachement bien, niveau ciel, que je me suis dit que le monsieur de la météo il avait encore regardé ses cartes à l'envers.

Je te rassure, il est pas si bête. Quelques heures après, il tombait des trombes d'eau. Ce qui n'empêchait pas ce midi  un fonctionnaire zélé d'arroser sous un epluie battante les arbres de l'Avenue JF Kennedy à Luxembourg (celle des institutions européennes). Ca m'a fait ma journée. C'est là que je me suis rappelé mon devoir hebdomadaire, donc c'est parti pour un top & flop de mai!

Top: la Fée en concert hier. Qui a pu ensuite papoter et se faire prendre en photo avec les "stars". Promis, je te montre ça vite.

Flop: Enfin, vite, c'est une façon de parler, quand je vois le retard qu'on prend ici.

Flop: c'est quoi ce retour de l'hiver, là? Fait froid comme en février alors que j'ai mis du vernis sur mes ongles de pieds! Oui avec s, à pieds. Oui parce que les deux.

Top: le 1er mai. Magasins fermés = pas de corvée supermarché du samedi.

Flop: le 1er mai qui tombe un samedi, nan mais ça va pas ou bien?

Top: la Demoiselle qui enfouit sa tête dans mon cou, et on lui pardonne d'avoir autant de caractère que toute la famille réunie.

Top: jusqu'à vendredi dernier, le retour de la saison des culottes courtes.

Flop: cour de récré 2 - genoux du Pirate 0

Top: j'ai eu le temps de me dépoiler (j'ai pas dit raser, hein) les gambettes hier. (Ca m'était pas arrivé depuis 18 mois, soit l'âge de la Demoiselle, si on calcule bien. Comme c'est étrange. Depuis, Venus était mon amie.) Sans que personne n'ouvre la porte de la salles de bains, avec ou sans frapper. Comment j'ai fait? Envoyé le Lyonnais à l'orchestre pour la matinée, profité de la grasse matinée de la Demoiselle (oui, je suis pourvue du modèle "dort jusqu'à midi", tu me hais, je sais), collé les deux autres au rangement de la salle de jeux (je sais, je suis machiavélique, sur le coup), et voilà le travail, j'ai pu exhumer mon Satin Ice moyennageux pour vingt minutes de bonheur.

Flop: les hordes de Hollandais sur l'autoroute vendredi soir. Qui calculent pile poil (on y revient, tiens) l'heure de pointe pour traverser Luxembourg et partir envahir la France. Comme si c'était pas déjà assez compliqué comme ça de rentrer chez soi en moins d'une heure et demie.

Flop: les indélicates de la blogo, ça existe. Les qui s'en foutent de tout et surtout des autres. Pas par méchanceté, sans doute. Enfin, j'espère. J'avoue que je ne sais plus trop bien, là.

Top: par contre, il y a aussi des super réseaux de nanas super chouettes. T'en es. Et si t'es de la région parisienne, que tu es fleuriste, ou que tu connais un fleuriste qui dépote (pardon, je me fais rire toute seule des fois), tu me contactes très vite. Si tu es photographe, que tu es en région parisienne le 25 septembre, tu me contactes aussi, s'il te plaît, c'est le moment de faire une B.A. formidable (et une pub d'enfer sur toute la blogo).

Top: je croise mes dread-locks pour qu'un tout petit machin s'accroche bien fort, quelque part sur la côte atlantique, tel un bulot sur son rocher...

Top: la Fée qui a cru que c'était son anniversaire, aujourd'hui. Parce que Mademoiselle Commandante lui a envoyé un super colis.

Flop: y a des fois des bad news qui te filent un coup dans le bide. Ou du côté du coeur. Avant que la colère ne prenne le dessus, puis retombe... Non ma fille, à neuf ans, je ne te laisserai pas aller vivre à dix mille kilomètres de ta famille, si tu n'en as pas envie.

Top: je compte un jour répondre à vos commentaires, ne vous désespérez surtout pas.

Top: ce ouikaine, je suis venue à bout de cinq énormes paniers de linge à repasser. Déjà rangé. Mode fierté ménagère ON.

Top: le muguet rose, tout vaillant dans mes parterres. Tellement prometteur que je ne lui en veux pas d'être un peu en retard.

Je te dis bonne semaine, les gens. Plus que quatre fois se lever et c'est férié!

 

C'est pas que je sois oisive de nature.

 

Enfin, disons que si je pouvais, je me laisserais sans doute aller à une délicieuse paresse, là, histoire de glaner les derniers rayons du soleil, ce soir, alanguie sur une chaise longue, un cocktail bon livre à la main.

 

Par contre, je continuerais certainement à me lever aux aurores, pour entendre le premier chant des oiseaux, voir les fleurs de pissenlit s'ouvrir et la rosée sécher sur les brins d'herbe de la pelouse. Pour sentir le soleil réchauffer doucement l'air et mettre en branle l'humanité entière. Tout cela, dans le calme d'une maisonnée encore endormie...

 

La vie m'a plutôt été livrée en mode tigivi. Excepté en vacances, c'est à dire deux semaines par an, à peu près, j'ai peu le temps de bucoler, enchaînant mon rôle de femme à celui de mère de famille et de working girl, avec parfois une parenthèse enchantée pour vous écrire une bafouille. C'est la vie, c'est la vie...

 

On peut donc pas parler proprement dit de procrastination.

 

Mais j'ai beau courir et en faire des tonnes, bizarrement, il y a toujours certaines choses très urgentes qui restent sur le quai de mon tigivi lancé à toute allure. J'y pense... et puis j'oublie.

 

En vrac:

 

-classer, trier, imprimer des photos. Les envoyer aux gens qui me les ont demandées. Qui les attendent, parfois, depuis des années (authentique).

-classer, trier, répondre à des courriers d'administrations diverses

-faire les demandes de double nationalité pour les enfants. Quoique, si j'attends encore un peu, ils risqueront d'être franco-apatrides, au train où les choses vont. Bon, moins urgent, du coup.

-répondre aux mails de S., de Y., et d'autres encore... Mais comme je veux pas bâcler, je griffonne un "je te reviens quand j'ai plus de temps", et plus de temps, bizarrement, ça m'arrive rarement. Ce qui veut pas dire que je n'y pense pas.

-téléphoner à ceux que j'aime. Ou à ceux qui en ont besoin. Là aussi, c'est jamais le bon moment.

-faire les plans de notre future cuisine. Mais quand on n'a pas encore l'emplacement des murs, j'ai du mal à visualiser. Donc je laisse traîner.

-finir de ranger ce fichu bureau. Jeter tout ce qui doit l'être. Chantier bien déblayé il y a quelques semaines.

-prendre certaines décisions. Je suis très mauvaise en prises de décisions. Angoissée, même. Ravie si quelqu'un les prend pour moi, finalement.

-finir de décider si je veux faire partie de l'offre plan retraite 2009 ou rester au régime 1998. Ah. C'est pour dans 30 ans, alors, forcément, c'est un peu flou, hein. Z'ont de ces questions, aussi.

-faire deux doubles déclarations d'impôts. Différentes, bien sûr.

-...

 

J'en suis pas forcément fière, attention, loin de là. Et ça a le don d'énerver l'autre adulte responsable de la maison. Ah oui, adulte responsable. C'est peut-être ça le problème. La dame que je croise dans le miroir, là, on dirait bien qu'elle a plus seize ans, l'âge de toutes les insouciances.

Ca doit être ça.

Faudrait que je grandisse un peu, histoire de comprendre, le jour où les enfants me mettent en maison de retraite, moi, qui ai à peine vingt-cinq ans!